顶点小说

走（第3页）

温若端起碗，拿起筷子，夹了一筷子面条送进嘴里。

有点咸。汤底放多了盐。和三年前一模一样。

她低着头，一口一口地吃，把整碗面都吃完了，连汤都喝得干干净净。

温邶风坐在对面，看着她吃完，没有说话。但她的嘴角弯起一个很小的弧度。

那个弧度不是笑，是一种更淡的、更轻的、像是“你吃完了我很开心”又像是“我做的面不难吃吧”的东西。

温若放下碗，看着温邶风。

“温邶风，”她说，“生日快乐。”

温邶风看着她，眼眶红了。

“谢谢。”她说。

两个人安静地吃着饭。窗外的天黑了，花园里的灯亮了，橘黄色的光照在窗台上那株腊梅上，小小的花苞在灯光下闪闪发光，像一颗颗小小的星星。

“温邶风。”温若说。

“嗯。”

“你明年还会给我做长寿面吗？”

温邶风的手指在筷子上顿了一下。

“会。”她说。

“你保证？”

“我保证。”

温若笑了。

她端起杯子，跟温邶风的杯子碰了一下。

“干杯。”她说。

“干杯。”温邶风说。

两个人把杯子里的饮料喝完了。

窗外的月光照进来，在两个人身上投下一层银色的光。她们坐在餐桌前，面对面，中间隔着一张桌子，桌上摆着吃了一半的菜和空了的碗。

但温若觉得，她们之间的距离，比那张桌子宽得多。宽到她觉得自己的声音传不过去，宽到她觉得温邶风的回应她听不到，宽到她觉得她们之间隔着的不是一张桌子，是一条河。

一条很宽很宽的河。河上没有桥。两岸的人只能隔河相望，谁也过不去，谁也过不来。

温若看着温邶风，温邶风也看着她。两个人的目光在河面上相遇，像两条搁浅的船，谁也动不了。

“温邶风。”温若说。

“嗯。”

“你能过来吗？”

温邶风看着她，沉默了一会儿。

“不能。”她说。

温若的眼泪掉了下来。

“为什么？”

“因为我在对岸。”温邶风的声音很轻，“我过不去。”

温若看着她，哭得说不出话。

她不知道温邶风说的“过不去”是什么意思。是因为河太宽，还是因为她不会游泳，还是因为她不想过来。

她不知道。她只知道，她在对岸。温邶风也在对岸。她们在不同的对岸。

隔河相望。

谁也过不去。