里面循环播放着一段新出现的声音??不再是少年的哭泣,也不是老人的哽咽,而是一男一女并肩而立,轻声说道:
>“我们在这里,守着你们的梦。”
>
>“不必害怕离别,因为有人替你记住一切。”
>
>“归墟不灭,灯火长明。”
>
>“我为你点着灯。”
她终于哭了。
泪水落在录音笔上,像一场迟到了太久的雨。
数月后,小镇迎来第一场雪。
桃树凋零,庭院安静。林疏在碑前摆上两盏热茶,轻声道:“今天是你们定下的‘告别日’。全镇人都在家放灯,听说连城里的电视台都来拍纪录片了。”
她笑了笑:“有个小女孩问我,‘叔叔阿姨是不是神仙?’我说,不是。他们是比神仙更难当的人??因为他们懂人心。”
风吹过,碑上积雪缓缓滑落,露出底下新刻的一行小字:
>**此灯不为招魂,只为送行。**
而在地府深处,一座新的殿堂悄然建成。
门前无匾,唯有两盏长明灯,昼夜不熄。
殿中,陈知远批阅文书,阿宁在一旁煮茶。窗外是忘川流水,彼岸花开,无数灵魂手持纸船,排队等待审判。
偶尔有孩子跑进来,递上一封家书,说是妈妈让他交给“管死亡的叔叔”。他便放下朱笔,认真读完,然后回一句:“告诉她,爸爸说晚饭少吃辣,胃不好。”
阿宁笑他:“你现在倒是做起家常事来了。”
“轮回本就是最寻常的事。”他抬头看她,“就像吃饭、睡觉、相爱、离别??哪一件不是俗事?可哪一件,又不是大事?”
她点头,将一杯热茶放在他手边。
茶雾袅袅升起,映出窗外万家灯火。
有些灯亮着,是为了等人回家。
有些灯熄了,是因为终于可以说出那句:
“再见。”
而有些灯,永远亮着。
因为总得有人,在黑暗里,为迷路的灵魂点一盏灯。
风起了。
命铃轻响。
这一次,不再是悲鸣,不再是警告。
它只是轻轻地、温柔地,像一句低语:
“别怕,我在。”