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裂痕（第9页）

她又敲了敲。

“温邶风，我知道你醒着。”

门开了。

温邶风站在门口，穿着家居服，头发散着，脸上没有妆。她的眼睛很红，眼底的青黑很重，嘴唇干裂，整个人看起来像是刚从战场上下来。

“你怎么不睡？”温若问。

“睡不着。”温邶风的声音有些哑。

“在想什么？”

温邶风沉默了一会儿。

“很多事。”她说。

温若看着她，忽然觉得很心疼。不是那种“你好可怜”的心疼，是那种“我想替你分担但我知道你不需要”的心疼。

“我能进来吗？”她问。

温邶风让开了门口。

温若走进去，在温邶风的床上坐下。床单是凉的，被子是凉的，整个房间都是凉的。温邶风一个人躺在这张凉凉的床上，睁着眼睛，从天黑等到天亮。

温邶风在她旁边坐下。两个人并排坐在床上，面对着窗户。窗外的花园里，那株腊梅已经谢了，只剩下光秃秃的枝干，在月光下像一张张伸向天空的手。

“温邶风，”温若说，“你在想什么？告诉我。”

温邶风沉默了很久。

“我在想，”她终于开口，“我是不是做错了。”

“做错了什么？”

“所有的事。”温邶风的声音很低，“从你回温家的第一天起，我做的每一件事都是错的。我不应该在你面里下药，不应该把你锁在房间里，不应该用‘管教’的名义控制你。我应该直接告诉你——”

“告诉我什么？”

温邶风转过头，看着她。

“告诉你，我喜欢你。”她说。

温若的心脏跳得很快。

“从什么时候开始？”她问。

“从你七岁那年。”温邶风的声音有些涩，“你站在门口，敲到手都红了。我打开门，看到一个小女孩，眼睛红红的，嘴唇在发抖，但一滴眼泪都没掉。我当时就想——”

她停住了。

“想什么？”温若问。

“想保护你。”温邶风的眼泪掉了下来，“但不是妹妹的那种保护。是——我想把你藏起来，不让任何人看到你，不让任何人伤害你。我想让你只属于我一个人。”

温若的眼泪也掉了下来。

“温邶风，”她说，“你知道这是什么吗？”

“知道。”温邶风看着她，“是病。”

温若愣住了。

“什么？”

“是病。”温邶风的声音很平，平得像在念一份诊断书，“我去看过心理医生。他说我有偏执型人格障碍。症状是——过度的占有欲，不正常的控制欲，对失去的极度恐惧。”

温若看着她，觉得自己的心脏被什么东西狠狠地攥住了。

“你什么时候去看的？”她的声音在发抖。

“你回温家三个月后。”温邶风说，“我发现我对你的感情不正常，我以为我有病。我去看了心理医生，他给我做了测试，然后告诉我——‘你不是有病，你是太害怕失去了’。”